Che sia chiaro a me l’osceno in tutto il suo candore, coprente a tratti, dei rapporti mossi dal bisogno,
anche io sto nel giro e sono quello che lamento.
Perché alla fine dell’appetito ci si addormenta e si scorda d’aver preteso qualcosa,
come quando la dispensa è piena e non esci a fare spesa.
Non che manchi cosa pensare, semmai c’è una sequenza bizzarra di sospiri che traduce le fatiche in oblio riparatore.
La riconciliazione rimanda a una rottura, leggevo da Joyce. Mi riconcilio in abbondanza allora, di nascosto, giocando.
E va bene che cada per le scale delle riserve,
delle storie raccontate male,
dove non splende la luce della sequenza di senso.
Occorre pur cadere se è condizione di azioni necessarie,
al posto del solito tram desiderio
che va verso i quartieri delle omissioni infette.
Un sospetto frugato nelle tasche
è quello della bella figura non fatta,
del meglio che manca a questo sforzo senza fine
e poi piove su qualcosa, tamerici comprese.
Di casa in casa, senza armonie precise,
dove il gusto stenta perché troppo piene di necessità.
Sempre cado per le scale
ed è panico in calzamaglia
o stupore inchiostrato di blu,
feticcio d’infanzia,
per un ulisse che torna.
Non temere, poi fa giorno
anche se il buio si ripete,
e tutto si palesa ai piedi di una pagina.
Il linguaggio a volte non porta risposte e, come un ditticco ben pitturato che non s’apre, al vento dei modi vi s’impiglia.
Sarrebbe giusto quindi tenere a bada un giudizio o arrotondarne il quadrato, ma la rana scorpione non è.
Sono passato da quel centro ai turbinii di questo confine e ciò che conta è che le mancanze, incolmabili per indole, che ti arrestano a un passo dalla porta, ti caccino fuori perché tempo, luogo e persone non si tengono nella bolla con la neve
che poi se la muovi ti sembra vera.
La staffetta è finita,
si sta
ed è nuovo tutto, o quasi,
certamente non l’attesa che arrivi qualcuno a farti bello.
Mancato da tanto, in prima persona, da luoghi frequentati a morsi e fughe, per necessità virtuose, piaceri misti e doveri replicanti che quando ho creduto di rimetterci i piedi, la gola aveva già l’acqua per collana. Tra dondolii da spasmo, mi sono girato, pagina non casuale e inevitata. L’overture non ha spaccato e il primo atto, ora, ha uno sviluppo entusiasmante e cadute da riabilitare.
Si può pensare l’esodo e togliere lo scampanio delle opinioni a raggiera, senza fine. Dopo fai, come se entrassi nelle stanze di una casa, non tua, che vorresti e le attraversi.
Sirene chiamano intanto il tuo ulisse, non si sa mai.
Quindi il telo è steso e teso, pieghevole in tutte le metà possibili, poggiato nel disordine recidivo, dominabile. Dimore senza stucchi o specchi, piccoli vani invece edificati a gradi, porte di misura e forma varie e una corte senza prospettiva.
poi una sensazione di piccola ferita, un disappunto per un appunto e via correndo
l’idea di credersi in una crisi da cura eccezionale o di un appiattimento che fa piatti, di portata o meno, preoccupa poco
quello che invece tiene è non forzare, in preda ad un’esibizione di ragioni
da qualche anno, tutto sembra a una svolta, pur avendo la stessa faccia,
le cose si sono sparpagliate, perdendo contatto, e si gira in luoghi d’ombra
non so come dire,
uno schianto in pieno silenzio, un’implosione di difesa anche non necessaria,
una teoria adatta agli alibi correnti,
fatto sta, e parola pure, che alcune cose non mi convincono,
per essere parchi
Lasciare traccia, non è un fatto di prepotente garanzia di qualcosa, è una questione che si pone chi vive di sospiri alla sveglia, di sbadigli la sera e nel tormento della volontà di essere felice con qualcosa d’altro.
Difficile sondare e rilevare parole a posto. Distendo l’arma che porto, non si sa mai, sul pavimento e scrivo steso sul letto o dentro di esso e quindi storto. Ho certamente operato, ma un interesse tassato cresce e svela il conto finale, un ostentato timore di perdere.
