Notammo che era finito il tempo, una stagione lunga, il tramestio del mutamento pensato. Puntammo a capo e non tutto era ciò che sembrava. Non lo è ancora. Si arrivo’ così a questa tavolata deserta, dopo mangiato. Una tovaglia che si legge nelle briciole, nelle macchie e nei giochi attorcigliati di pezzi di capsula di stagnola che copre il collo di una bottiglia di vino.
Il tempo non salta la corsa, non pensa
e tu, nel tuo abito, spendi la poesia che ammanca.
non sono perle queste che ti do
pur tuttavia
sarebbero fatte di materia lucida opalina
se stessero nell’incavo di ciò che vuoi
di didascalie si tratta invece,
che a farne senza certo si potrebbe se si parlasse una lingua sola,
sottotitoli empatici per i fotogrammi dei giorni,
di questi col rosso negli occhi, mani operanti
e liste di spesa
cadono a coperta il silenzio e la sua voce
chiuse di diga aprono la bocca
stenditoi al vento e labirinti di lenzuola
l’inizio è incerto, un po’ a caso la scelta, tra le cose che vengono con impeto,
si tratta di dare stato alle tante sollecitazioni, una parade di gradi pregevole
che imbocca vie in diagonale e mai esce su piazza
che dire, per dire la propria con lettere di scatola, della briga, se vale, di farsi capire
uscivamo presto, la sera, ma sempre faceva mattino
e tutto sembrava inchiostrato di rosa,
quel tono a metà tra i forti colori che avvampa
scivolammo, seppur la lastra sembrasse resistere,
ma il punto non era questo, presto sarebbe accaduto
di trovarci appieno in un mare di guai e ghiaccio
quel che fregava era la prudenza col suo non è il caso
o l’impudenza alla fine di un trastullo d’abitudine,
entrambe rendevano pane e focacce
non chiedemmo altro
Qualsiasi parola non passa la frontiera dell’accademia. Attende la discesa la ghigliottina del gusto indiscutibile. Non ce la fa a presentarsi alla giuria seduta. Semplicemente non partecipa.
Manca un figlio mio prendila per il lato buono e dunque una madre. Un padre e dunque la calma nervosa. Quando fa sera ed è pieno il cappello dei pensieri senza sonno.
La sincerità del ti puzza l’alito è primitiva. D’altronde ai primordi non si badava alla varietà delle forme. Insomma si potrebbe sperimentare un dialogo che tenga conto della cattiveria che produce la sofferenza.
Il lavoro ammazza, come il fumo, solo che si dice renda riguardevoli. Come il fumo alleva dipendenti. Poi certo la motivazione fa la differenza, ma trovare anche quella è già la migliore aristocrazia.
Allo stop del disgusto fermarsi.
ungaretti è mio nonno a parole e agosto è un mese che conosco,
aprile invece resta crudele, moglie mia
spazi tesi e sorrisi salati si chiudono alla fine del giorno,
sarebbe questo il tran tran di stagione,
il vai e vieni che mal si sopporta,
la guerra e pace che si cerca
il tiro al birillo ha mancato lo scopo,
come una raffica a salve,
e non ci si aspettava una decimazione,
più dello schianto fa il motto pungente
