Sistemai la voce per iniziare,
si ha un fremito quando si sta per parlare,
ma quello che preoccupava era il dopo,
come quando devi decidere se saltare un antipasto
a favore di un dolce alla fine.
Non emisi suono
e mi intortai con una dieta.
Senza disporre di un titolo – ciò per cui si può valutare il contenuto di uno scritto, in questo caso – m’imbarco su un foglio liscio, ignaro di quel che ne verrà.
Vado a tasto, cerco un appiglio.
E’ un tempo di apparente calma – superficie larga e schiacciata in cui raccolgo i fatti della quotidianità tenuti in caldo, ma raffreddabili per forza prima o poi – e con tutto quello che prende per le caviglie, le mani o per il collo con in su la testa, sembra non esserci modo di prezzare il mondo, svalutandolo a pressione non voluta o nemico da cui guardarsi.
Non piangere o ridere quindi? Magari incupirsi o sorridere, perdendo un livello più alto e altro che crei un’empatia migliore.
Il possibile s’ingegna poco nella spinta che affratella. E questo è il punto: non sentire di appartenere al gruppo familiare in senso largo e stare da soli quel tanto che basta per non sopportare e non escludere.
proverbiale
Non proprio come la comparsa in strada – che dove inizia non si sa – di un camminatore stanco e impolverato che si avvicina e va oltre un punto di vista, una posizione ferma. Qui, l’arguzia e il fatto noto, o il detto prima, sembrano avere carattere sconosciuto e soprattutto non sanno dove andranno a pararsi. Come in tutte le premesse quindi alludo e lascio correre.
Se ben cominciassi sarei a metà.
mani avanti
Dove la costituzione del corpo, l’abito o l’inclinazione, non lasciano molte possibilità di scelta apparente, tra quelle che non mi sono congeniali, quasi un vizio d’organismo che approssima e non finisce, un vezzo semplice.
Un territorio senza traccia, a guardare dietro, privo di agitazione che non agisce eppure svela qualche tratto di sussulto cardiaco o moto di stomaco quando vengono alla mente un fatto, una persona, o più d’una. Ultima serie, ieri notte, ma non dirò ché a farlo non aiuta il gorgo a salire.
Altra proposizione è la mancaza d’ardire sotto forma, per esempio, di un colloquio a poche frasi, un porsi fuori che disperde, o l’attitudine alla risposta breve, sicura che non piace, ma vorrebbe. Quasi un dovere umanitario che calma l’ego e forse il destinatario.
Non aspetto versi, prendo direzioni plurime.
Che sia chiaro a me l’osceno in tutto il suo candore, coprente a tratti, dei rapporti mossi dal bisogno,
anche io sto nel giro e sono quello che lamento.
Perché alla fine dell’appetito ci si addormenta e si scorda d’aver preteso qualcosa,
come quando la dispensa è piena e non esci a fare spesa.
Non che manchi cosa pensare, semmai c’è una sequenza bizzarra di sospiri che traduce le fatiche in oblio riparatore.
La riconciliazione rimanda a una rottura, leggevo da Joyce. Mi riconcilio in abbondanza allora, di nascosto, giocando.
tamerici comprese
E va bene che cada per le scale delle riserve,
delle storie raccontate male,
dove non splende la luce della sequenza di senso.
Occorre pur cadere se è condizione di azioni necessarie,
al posto del solito tram desiderio
che va verso i quartieri delle omissioni infette.
Un sospetto frugato nelle tasche
è quello della bella figura non fatta,
del meglio che manca a questo sforzo senza fine
e poi piove su qualcosa, tamerici comprese.
Di casa in casa, senza armonie precise,
dove il gusto stenta perché troppo piene di necessità.
Sempre cado per le scale
ed è panico in calzamaglia
o stupore inchiostrato di blu,
feticcio d’infanzia,
per un ulisse che torna.
Non temere, poi fa giorno
anche se il buio si ripete,
e tutto si palesa ai piedi di una pagina.
in disordine sparso
Il linguaggio a volte non porta risposte e, come un ditticco ben pitturato che non s’apre, al vento dei modi vi s’impiglia.
Sarrebbe giusto quindi tenere a bada un giudizio o arrotondarne il quadrato, ma la rana scorpione non è.
Sono passato da quel centro ai turbinii di questo confine e ciò che conta è che le mancanze, incolmabili per indole, che ti arrestano a un passo dalla porta, ti caccino fuori perché tempo, luogo e persone non si tengono nella bolla con la neve
che poi se la muovi ti sembra vera.
La staffetta è finita,
si sta
ed è nuovo tutto, o quasi,
certamente non l’attesa che arrivi qualcuno a farti bello.
versailles
Mancato da tanto, in prima persona, da luoghi frequentati a morsi e fughe, per necessità virtuose, piaceri misti e doveri replicanti che quando ho creduto di rimetterci i piedi, la gola aveva già l’acqua per collana. Tra dondolii da spasmo, mi sono girato, pagina non casuale e inevitata. L’overture non ha spaccato e il primo atto, ora, ha uno sviluppo entusiasmante e cadute da riabilitare.
Si può pensare l’esodo e togliere lo scampanio delle opinioni a raggiera, senza fine. Dopo fai, come se entrassi nelle stanze di una casa, non tua, che vorresti e le attraversi.
Sirene chiamano intanto il tuo ulisse, non si sa mai.
Quindi il telo è steso e teso, pieghevole in tutte le metà possibili, poggiato nel disordine recidivo, dominabile. Dimore senza stucchi o specchi, piccoli vani invece edificati a gradi, porte di misura e forma varie e una corte senza prospettiva.
contrattempo
poi una sensazione di piccola ferita, un disappunto per un appunto e via correndo
l’idea di credersi in una crisi da cura eccezionale o di un appiattimento che fa piatti, di portata o meno, preoccupa poco
quello che invece tiene è non forzare, in preda ad un’esibizione di ragioni
da qualche anno, tutto sembra a una svolta, pur avendo la stessa faccia,
le cose si sono sparpagliate, perdendo contatto, e si gira in luoghi d’ombra
non so come dire,
uno schianto in pieno silenzio, un’implosione di difesa anche non necessaria,
una teoria adatta agli alibi correnti,
fatto sta, e parola pure, che alcune cose non mi convincono,
per essere parchi
